Provincial. La palabra colgaba en el aire, afilada y fea.
“Este vino está corcado,” anunció Beatrice de repente, golpeando su copa.
Lo probé. Era un Petrus de 1982, uno de los mejores vintages del mundo. Estaba perfecto.
“Sabe bien, Beatrice,” dije.
“¡Oh, escucha a la experta!” gritó Beatrice, llamando la atención de las mesas circundantes. “Ella toma vino de caja en casa, ¡y ahora me está dando lecciones sobre Petrus! Está corcado, Clara. ¡Arreglalo!”
Chasqueó los dedos hacia mí.
“Ve a encontrar al sumiller. Dile que traiga una botella de verdad. ¿O solo sirven licor casero en tu pueblo?”
La mesa estalló en risas. Frank golpeó la mesa. Mark se reía, negando con la cabeza.
Mira a mi esposo. “¿Mark? El vino cuesta cinco mil dólares la botella. No está corcado.”
Mark dejó de reír y me lanzó una mirada helada. “Solo ve, Clara. Estás haciendo una escena. Tienes suerte de que incluso te lleváramos en tu propio viaje de premio. Deja de ser tan sensible y consigue lo que quiere mi hermana.”
Me levanté lentamente. Mis piernas se sentían pesadas. Caminé hacia la cocina, sintiendo la mirada de los otros comensales en mi espalda. Pensaban que era una sirvienta reprimida.
En el corredor, me encontré con Julian. Se veía furioso.
“Señora,” susurró. “Por favor. Déjame sacarlos. La seguridad puede tenerlos en un bote en diez minutos.”
“Aún no,” respondí, mi voz temblando de rabia que luchaba por contener. “Aún no, Julian. Necesito saber qué tan profundo es el deterioro.”
“Como desee,” se inclinó. “Pero, Madame… por favor, protéjase.”
