—Abre la puerta —ordenó, como si todavía tuviera autoridad sobre mí.
No lo hice.
Ella insistió.
—Sé que estás ahí. Necesitamos hablar.
Yo me reí para mis adentros. Esa mujer, que durante años me llamó “práctica”, “conveniente”, “útil”, ahora estaba exigiendo una conversación. Miré la cámara del videoteléfono. Su expresión era una mezcla de furia contenida y desconcierto. Tal vez por primera vez en su vida se sentía vulnerable, desplazada.
—Victoria —dije finalmente, acercándome al micrófono—. Yo no necesito hablar. Y usted tampoco debería necesitarlo. Váyase a casa. O mejor… vaya por su hijo.
—¡No puedes hacerle esto! —exclamó, alzando la voz.
—Puedo. Y ya lo hice.
Corté la conexión, ignorando los golpes que siguieron. Golpes que poco a poco se hicieron más débiles. Más desordenados. Más humillados.
Cuando todo quedó en silencio, apoyé la frente contra la puerta y dejé escapar un suspiro que se había quedado atrapado desde hacía meses. No eras tú la que debía avergonzarte, me dije. Nunca fuiste tú.
Esa noche no dormí. No por tristeza. No por angustia.
Fue la primera noche en mucho tiempo en la que mi mente estuvo despierta por emoción, por incredulidad, por algo parecido a esperanza. Aunque todavía no sabía con certeza hacia dónde apuntaba esa esperanza.
Al amanecer, preparé café. El aroma llenó la cocina de manera casi terapéutica. Al dar el primer sorbo, sentí que algo, dentro de mí, se acomodaba.
Fui a la computadora.
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