Abrí archivos, revisé inversiones, proyecté escenarios. Era CFO; trabajar bajo presión era mi zona de confort. Pero entonces, en medio de ese análisis racional, me quedé quieta.
¿Qué quería yo?
No qué debía hacer legalmente.
No qué sería más elegante ante la sociedad.
No qué esperaba el círculo de Ethan o los medios.
¿Qué quería yo, realmente?
La respuesta me tomó por sorpresa: quería volver a ser feliz. Y no la felicidad superficial de cenas benéficas y viajes de verano. No la felicidad que se presume. Sino la que se siente. La que se construye desde una misma, sin pedir permiso a nadie.
Tomé otra taza de café, abrí una libreta y empecé a escribir. No lista de gastos. No plan financiero.
Escribí mi vida futura.
Un bosquejo simple, íntimo, imperfecto. Con un tono que nunca me habría permitido mientras estaba al lado de la familia Sinclair. Ahí puse viajes que no hice por acomodarme a ellos, metas que postergué para sostener proyectos ajenos, sueños que escondí porque “no iban con el perfil” de una esposa de su estatus.
Y mientras escribía, una fuerza tranquila empezó a expandirse en mi pecho. Una certeza suave, casi cálida, que me hacía sonreír.
A las diez de la mañana, sonó el portero eléctrico.
Sabía quién era antes de verlo.
Le di acceso al lobby.
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